Ночь с 18 на 19 апреля.
Ты открываешь глаза и вглядываешься в сумрак. Холодный ветер раздувает полы одежды, пытаясь забраться как можно глубже, будто хочет застудить не только тело, но и душу. Ощущение, как будто наступил ноябрь.Ты делаешь первые неуверенные шаги. Тело будто совсем не твоё, но ты быстро привыкаешь.
Перед тобой старая раскуроченная дорога. По ней явно никто давно не ходил и уж точно не ездил. Осколки стекла тускло блестят то здесь, то там. Ты идёшь вперёд, гонимый смутным ощущением, что оставаться на месте никак нельзя.
Вскоре перед тобой появляются смутные очертания домиков. Ты ускоряешь шаг и понимаешь, что от домиков осталось одно название. Сплошные обломки и лишь печные трубы выдают, что раньше здесь всё же была жизнь. Ощущения неуютности и страха подгоняют тебя и ты всё же идёшь ближе.

Идя по окраине, твое внимание привлек лес. Издалека тебе показалось, что на ветках развешана старая выцветшая гирлянда. Подойдя ближе ты с ужасом понимаешь, что это старая, но не гирлянда, а плоть. С ужасом ты бросаешься бежать в сторону города. Обернувшись, ты видишь как из леса выходят люди.

Безликие люди шипят и, все, как один, несутся за тобой. Преследуют. Вот-вот настигнут и будут рвать твою плоть на куски, точно дикие звери. Только так им хотя бы ненадолго станет легче.
С ужасом оборачиваешься на своих преследователей. Единый организм из зубов, когтей, гнева и голода. И ты просыпаешься.

Ночь с 26 на 27 августа
Под ногами скрипит песок. Где-то рядом плещется море. Ты делаешь несколько шагов и наклоняешься, чтоб поднять горсть песка. Он почему-то серый, с кусками водорослей и обломками чего-то, ты даже не можешь понять, чего. Пляж кажется совсем заброшенным. На сколько хватает твоего взгляда - один песок, да где-то вдали плещется море.
От сумрачного полумрака тебе становится неуютно. Так, будто стоять на одном месте - просто опасно. Ты поднимаешься и идёшь по песку куда глаза глядят.
Шум волн, завывание ветра, скрип песка и твоё дыхание - вот и все твои спутники. Почему-то ты уверен, что если дойти до моря - станет лучше. И ты идёшь на звук, утопая ногами в песке.
Но дурацкое ощущение, что за тобой наблюдают, преследует тебя, подгоняет.
Ты спотыкаешься об какой-то большой обломок и чуть не падаешь. Похоже на лодку, но рассмотреть получше у тебя нет времени. Надо идти к морю. Море - это спасение.
Чем ближе слышен плеск воды - тем сложнее становится идти. И тем сильнее ощущение, что тебе здесь не рады, что что-то или кто-то хочет, чтоб ты ушёл, исчез. Или стал его ужином.
Ты напряжённо вглядываешься вдаль и продираешься через песок. И вот уже видишь тёмное море. Волны вздымаются и щерятся на тебя, не предвещая ничего хорошего.
Но ты упорно идёшь, потому что чувствуешь, что остановиться - значит умереть. Стать добычей.
И вот, когда до моря остаётся всего пару шагов, порыв ветра поднимает тучу песка, заставляя тебя закрыть глаза...
И ты просыпаешься.