Ночь с 17 на 18 апреля 1948г.
Под ногами скрипит песок. Где-то рядом плещется море. Ты делаешь несколько шагов и наклоняешься, чтоб поднять горсть песка. Он почему-то серый, с кусками водорослей и обломками чего-то, ты даже не можешь понять, чего. Пляж кажется совсем заброшенным. На сколько хватает твоего взгляда - один песок, да где-то вдали плещется море.
От сумрачного полумрака тебе становится неуютно. Так, будто стоять на одном месте - просто опасно. Ты поднимаешься и идёшь по песку куда глаза глядят.
Шум волн, завывание ветра, скрип песка и твоё дыхание - вот и все твои спутники. Почему-то ты уверена, что если дойти до моря - станет лучше. И ты идёшь на звук, утопая ногами в песке.
Но дурацкое ощущение, что за тобой наблюдают, преследует тебя, подгоняет.
Ты спотыкаешься об какой-то большой обломок и чуть не падаешь. Похоже на лодку, но рассмотреть получше у тебя нет времени. Надо идти к морю. Море - это спасение.
Чем ближе слышен плеск воды - тем сложнее становится идти. И тем сильнее ощущение, что тебе здесь не рады, что что-то или кто-то хочет, чтоб ты ушёл, исчез. Или стал его ужином.
Ты напряжённо вглядываешься вдаль и продираешься через песок. И вот уже видишь тёмное море. Волны вздымаются и щерятся на тебя, не предвещая ничего хорошего.
Но ты упорно идёшь, потому что чувствуешь, что остановиться - значит умереть. Стать добычей.
Ты слышишь грохот. Обернувшись на резкий звук, ты видишь маяк. Из прохода вылетает облако пыли и куски лестницы.
И ты просыпаешься.

25 августа 1948
Ты открываешь глаза и вглядываешься в сумрак. Холодный ветер раздувает полы одежды, пытаясь забраться как можну глубже, будто хочет застудить не только тело, но и душу. Тяжелые свинцовые тучи нависли над головой. Ты делаешь первые неуверенные шаги. Тело будто совсем не твоё, но ты быстро привыкаешь.
Перед тобой старая раскураченная дорога. По ней явно никто давно не ходил и уж точно не ездил. Осколки стекла тускло блестят то здесь, то там. Ты идёшь вперёд, гонимый смутным ощущением, что оставаться на месте никак нельзя.
Вскоре перед тобой появляются смутные очертания домиков. Ты ускоряешь шаг и вскоре понимаешь, что от домиков осталось одно название. Сплошные обломки и лишь печные трубы выдают, что раньше здесь всё же была жизнь. Ощущения неуютности и страха подгоняют тебя и ты всё же идёшь ближе.
На всю ширину улицы зияла воронка как-будто от бомбы, напоминая чудовищный рот с обломками тротуара вместо зубов. На одном краю воронки взрыв снес фасад здания, оставив все, что было внутри, почти нетронутым. Это напоминало кукольный домик, позволявший разглядеть весь интерьер. Посреди столовой стояли все еще накрытый к обеду стол, только еда превратилась в пыль. Фотографии в рамочках на стенах прихожей перекосились, но остались висеть. На фотографиях изображены разные люди в баре. Потерянные, грустные, веселые, но явно ощущается, что с ними что-то не так.
За твоей спиной раздается еле слышное клацанье. В испуге ты резко поворачиваешься…
И ты просыпаешься.