Ночь с 2 на 3 мая
Тишина. Легкая рябь. Ты на плоту, с тобой тяжело раненый друг, он в бессознанке. Вокруг запах разлагающихся водорослей, тины, хотя их и не наблюдается. Ты пытаешься грести одним-единственным веслом.... Ты так и не поняла, откуда появилось это пятно грязно-бурого цвета, как старая запекшаяся кровь. Но, кажется, запах исходит именно от него. Грести в нем стало совершенно сложно, весло словно уходит в липкое желе, и драгоценные силы тратятся на то, чтобы его извлечь. Ты видишь, как пятно накрыло плавающую на поверхности дохлую рыбу, и та прямо на глазах растворилась в пятне. Кажется, оно смотрит на тебя... Зовёт... Едва слышно, но ты вдруг понимаешь, что незаметно для себя оказалась слишком близко к краю плота. Нет-нет, скорее обратно, в спасительный центр! Но пока ты сражалась с наваждением, твой друг очнулся, и ты видишь, как он протянул руку с пятну, как к спасению. Броситься за ним, спасти! Но рука уже в объятиях пятна, и ты тянешь, тянешь его обратно, с ужасом понимая, что силы неравны, и он медленно ускользает... утекает... В полной тишине... И вдруг ты понимаешь, что держишь только его руку по локоть...
И ты просыпаешься.