Ночь с 17 на 18 апреля 1948г.
Под ногами скрипит песок. Где-то рядом плещется море. Ты делаешь несколько шагов и наклоняешься, чтоб поднять горсть песка. Он почему-то серый, с кусками водорослей и обломками чего-то, ты даже не можешь понять, чего. Пляж кажется совсем заброшенным. На сколько хватает твоего взгляда - один песок, да где-то вдали плещется море.
От сумрачного полумрака тебе становится неуютно. Так, будто стоять на одном месте - просто опасно. Ты поднимаешься и идёшь по песку куда глаза глядят.
Шум волн, завывание ветра, скрип песка и твоё дыхание - вот и все твои спутники. Почему-то ты уверена, что если дойти до моря - станет лучше. И ты идёшь на звук, утопая ногами в песке.
Но дурацкое ощущение, что за тобой наблюдают, преследует тебя, подгоняет.
Ты спотыкаешься об какой-то большой обломок и чуть не падаешь. Похоже на лодку, но рассмотреть получше у тебя нет времени. Надо идти к морю. Море - это спасение.
Чем ближе слышен плеск воды - тем сложнее становится идти. И тем сильнее ощущение, что тебе здесь не рады, что что-то или кто-то хочет, чтоб ты ушёл, исчез. Или стал его ужином.
Ты напряжённо вглядываешься вдаль и продираешься через песок. И вот уже видишь тёмное море. Волны вздымаются и щерятся на тебя, не предвещая ничего хорошего.
Но ты упорно идёшь, потому что чувствуешь, что остановиться - значит умереть. Стать добычей.
Ты слышишь грохот. Обернувшись на резкий звук, ты видишь маяк. Из прохода вылетает облако пыли и куски лестницы.
И ты просыпаешься.