Сознание то проясняется, то снова уплывает. Кошмары вплетаются в дни и крадут воспоминания. Когда твой разум борется с Владыкой пучин, реальность обыденного мира становиться лишь очередной жертвой войны.
Вот и эта женщина. Ее лицо стоит перед глазами. Она лишь плод сна, вызванного изматывающей борьбой? Ты помнишь ее, на улицах Оксинфурта. Просто одетая, несущая корзину с фруктами. Ты видишь ее, в грязной дорожной одежде, стоящей перед входом в логово поклонников Дагона. Ты удаляешься во тьму, а она остается, темный силуэт в дверях храма. Много простых картин: развешенное на веревке белье, горячая миска супа, камин освещающий комнату. Эти картины жизни, простой, человеческой, теперь они для тебя дальше и фантастичнее, чем пейзажи далёких миров с морями из крови, и древние города, скрытые на дне океана. Это не твоя жизнь. Эта простая жизнь уже давно не твоя, и картины ее не вещественные чем сон.
Последняя картина. Женское тело, качается в петле, под крышей амбара. Кто же ты была? Очередная жертва безучастных, жестоких богов? Это не важно. Эти люди, эти картины, все они остались в той, другой жизни.

Одно про флейту точно ясно – девки голову теряют, когда ты на ней играешь. Очаровывает она их. Впрочем, может оно и к худшему. С женой местного алкоголика Фила не очень хорошо получилось. Ты то думал, сыграешь ей на флейте, потом потанцуете с ней на сеновале да и дело с концом. А они возьми, да с собой покончи. Думала, видать, что это у вас всерьез.
Повезло хоть, что Фил прежде к бутылке потянулся, а не к вилам. Пока он пьяный, не помнит ничего. Главное не дать ему проспаться, а то точно за нож схватиться.